Somos muchos (Marcos 5, 9)

"Yo no soy yo.

Soy este que va a mi lado sin yo verlo,
que, a veces, voy a ver, y que a veces olvido;
el que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie, cuando yo muera."

Juan Ramón Jiménez
Antología poética

No sé cuando este o aquel calla, no creo en la dualidad ni la unidad, creo en la multitud. Y cuando ellos gritan me confunden y no puedo saber a quien escuchar. Un día oigo a uno  y al siguiente al otro... Quien hable más fuerte, a ese voy a seguir. A la loba, o a la mujer, a la ninfa o a la pulcra, la lista sería muy larga... no somos dos, somos muchas.

Nadie podría haberlo dicho mejor que Hesse:

Estos hombres tienen todos dentro de sí dos almas, dos naturalezas; en ellos existe lo

divino y lo demoníaco, la sangre materna y la paterna, la capacidad de ventura y la

capacidad de sufrimiento, tan hostiles y confusos lo uno junto y dentro de lo otro, como

estaban en Harry el lobo y el hombre. Y estas personas, cuya existencia es muy agitada,

viven a veces en sus raros momentos de felicidad algo tan fuerte y tan indeciblemente

hermoso, la espuma de la dicha momentánea salta con frecuencia tan alta y

deslumbrante por encima del mar del sufrimiento, que este breve relámpago de ventura

alcanza y encanta radiante a otras personas. Así se producen, como preciosa y fugitiva

espuma de felicidad sobre el mar de sufrimiento, todas aquellas obras de arte, en las

cuales un solo hombre atormentado se eleva por un momento tan alto sobre su propio

destino, que su dicha luce como una estrella, y a todos aquellos que la ven, les parece

algo eterno y como su propio sueño de felicidad. Todos estos hombres, llámense como

se quieran sus hechos y sus obras, no tienen realmente, por lo general, una verdadera

vida, es decir, su vida no es ninguna esencia, no tiene forma, no son héroes o artistas o

pensadores a la manera como otros son jueces, médicos, zapateros o maestros, sino

que su existencia es un movimiento y un flujo y reflujo eternos y penosos, está infeliz y

dolorosamente desgarrada, es terrible y no tiene sentido, si no se está dispuesto a ver

dicho sentido precisamente en aquellos escasos sucesos, hechos, ideas y obras que

irradian por encima del caos de una vida así. Entre los hombres de esta especie ha

surgido el pensamiento peligroso y horrible de que acaso toda la vida humana no sea

sino un tremendo error, un aborto violento y desgraciado de la madre universal, un

ensayo salvaje y horriblemente desafortunado de la naturaleza. Pero también entre ellos

es donde ha surgido la otra idea de que el hombre acaso no sea sólo un animal medio

razonable, sino un hijo de los dioses y destinado a la inmortalidad."

El lobo estepario

Hermann Hesse 

Lugar

El lugar lo es todo, debe ser bien escogido. He dedicado muchas horas a evaluar el lugar, preciso, único, bello.
La importancia del lugar no debe ser subestimada, no debe pasarse por alto nunca, porque poder elegir es un privilegio.
Me siento privilegiada al poder decidir, al darme cuenta de que tengo esa libertad, aunque digan que la libertad no existe y que somos criaturas condicionadas por nuestro entorno social y por nuestros genes...
Prefiero creer que soy libre, prefiero creer que yo lo estoy escribiendo y que no estaba escrito. Prefiero que la sangre de mi corazón escriba este final, con letras color rubí. Final danzante, solemne, perfecto y dulce, quiero que sea dulce, lo merezco, por el inmenso amor que me profeso.

Voy a buscar el lugar ideal, y en un par de semanas comenzaré el recorrido.

Flower duet traducido

https://www.youtube.com/watch?v=1xuzkPjhNAo

Bajo una cúpula 
donde el jazmín blanco
a la rosa se enlaza,
En una orilla del río cubierto de flores
Riendo por la mañana,
ven, descendamos juntas. 

Nos deslizamos suavemente; 
Sigamos la corriente fugaz
en su encantadora elevación; 
en la onda temblorosa. 
Dame la mano sin preocuparte,

ven, alcancemos la orilla 
donde duerme la fuente. 
Y el pájaro, 
el pájaro canta. 

Bajo la cúpula de espesor, 
Bajo el jazmín blanco, 
Ah! descendamos juntas!

original
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Sous le dome epais
Ou le blanc jasmin
A la rose s’assemble,
Sur la rive en fleurs,
Riant au matin,
Viens, descendons ensemble.

Doucement glissons;
De son flot charmant
Suivons le courant
Fuyant; Dans
L’onde fremissante.
D’une main nonchalante,

Viens, gagnons le bord
Ou la souree dort.
Et l’oiseau,
L’oiseau chante.

Sous le dome epais,
Sous le blanc jasmin,
Ah! descendons ensemble!

Narciso

Me ha sido negado el placer del amor romántico. Esas delicias cantadas por los poetas, esos sentimientos que han llevado hasta la muerte a los más atrevidos amantes no correspondidos. Ese sentimiento que lleva a despreciar la vida, que hunde en la angustia pero que también asciende a la divinidad, al misticismo. La vía más rápida para que el alma neófita deguste placeres celestiales.

¿Mas, quien puede haber sido tan cruel de privarme de amar?

Nadie más que mi ego.

Ni amar ni ser amada, solos narciso y yo, en nuestro tanque de agua pura y clara, donde mi reflejo se exprese delicado, cierto, intrínseco, enamorado. Donde mis ojos sus ojos, brillen y envuelvan, donde la melodía del éter descienda y acaricie, donde la brisa y el mullir de los árboles y sus hojas dancen al compas de mis suspiros. Esencia diáfana, divina;

“huerto cerrado

Fuente sellada

Es mi hermana, mi novia”

“toda pulcra eres amada mía

En ti no hay mancha”

La fuente de nuestro amor, nuestro espejo divino, fluimos tu y yo, yo y yo, simplemente, somos. No hay cabida para otra esencia, sería una aberración, una profanación. Los frutos del huerto yacen intactos, no pueden ser tomados por manos profanas, no puede el aire contaminado del otro ingresar al sancta sanctorum del alma.

Si, locura irracional, perpetua, inmensa, sempiterna, dulce, exquisita, embriagadora. Yo, en soledad, yo soñando mundos inalcanzables y perfectos, yo bañada en colores de la aurora, yo, en calma, en paz infinita. Yo diosa y esclava. Yo, reina negra y blanca del tablero, yo emperatriz de mi universo, dueña de mi huerto, de mi fuente, de mis vestidos diáfanos del alma.

En mi mundo amar es imposible, quebrantar todo ese orden, dar cabida al caos, a lo pasajero, a la otredad demoledora e invasora.

Buscar la otredad, lo he hecho mil veces, pero solo para satisfacer las ansias de mi ego, toma lo que es suyo y se va. Quien lo vivió bien lo sabe.

Uno de mis más caros sueños incumplidos ha sido enamorarme. Jugué mil veces a intentarlo, declamé la poesía más hermosa hija de las almas más puras, parafrasee las canciones más bellas de los sensibles compositores,  y aun así mi alma permanecía impávida, inerte, incapaz. Pero me amo a mi, y eso es lo más valioso del universo.

Descanso

El momento ha llegado, de descansar al fin.

Tenemos que ser valientes, descansar no es una decisión fácil, dormir, soñar, detenerse, frenar en seco… pero el agotamiento máximo del todo indeseado, ese todo que nunca pedí. No pedí existir, no pedí nada y sin embargo, tengo un todo indeseado. Y solo quiero descansar de él. Decir simplemente buenas noches amor.

Hubo una época en que no lloraba, no podía. Y ahora repentinamente todo es lágrimas en mi rostro, todo es tan nuevo y tan incierto.

Recuerdo el sueño que tuve hace años, nadar en aguas cálidas, subterráneas, con tanto placer.

La decisión está tomada, voy a descansar, voy a dormir, voy a soñar. Voy a apagar todo o bien voy a apagarme para todo. El todo sin mi es inmutable, yo sin el todo soy paz, una paz semejante a un día en calma luego de una tormenta, con el mar meciendo suave y la brisa delicada acariciando la faz del crepúsculo.

Aun quiero la luz infinita, la luz primigenia, la luz anterior a todo. ¡Luz suave! Que acaricia delicadamente los  mas ocultos rincones de mi alma, que dulcemente te cuelas en mi corazón y conoces lo que nadie conoce y llegas donde ni yo misma he llegado en mi espíritu.

Esa luz velará mi descanso. Esa es mi fe y mi esperanza.

madre

hoy se va mi madre, el eco de mi grito... o bien yo soy el eco de su grito, pero somos una, una esencia tan opuesta y diferente... ella es aire y yo soy tierra, ella es melodía y yo soy letra, solo nos encontramos en los sueños, en la alienación de las realidades tormentosas, en la volatilidad de la mente entristecida.
ya no estará en mi mesa el mate y el pan amasado, ya no estarán las comidas deliciosas que su mano vieja y cansada prepara con cariño... quedará un espacio, un espacio vacío imposible de llenar con nada y con nadie. Nuevamente estaré incompleta.